Esosinolasa (o la materia prohibida)

Monosilábico: (véase: "Hable" "Hola" "si" "no")

Estupefacto: ("¿¡QUE!?" "No se que decir")

Enajenado: ("ah, si")

Ilegible (o metanfetamínico)

Misunderstood (Termino británico para alguien mal entendido o cuyo pensamiento, idea o expresión no ha sido comprendida de la manera que el emisor del mensaje deseaba que fuera)

Brindo este pequeño glosario sobreviniente(donde me trato de atajar ante posibles faltas de comprensión por parte de mis lectores). Una batería interminable de terminología apropiante de mi lenguaje. Metafórico e inodoro, algún día me gustaría atravesarla. Aunque sea en medio de todo el ruido. No para verla, ni para añorarla. Para llenarme con su perplejidad al no entenderme. Por el solo hecho de una fiebre de hedonismo en pos de rellenar y engordar mi ego personal, algo deshidratado y desnutrido por hambruna de sustancias eternas. Se que soy inestable; y mis placeres, arraigados como adicciones discernidas y deliberadamente elegidas hace largo rato. Como un desencadenamiento de intromisión que me conduce errática pero indefectiblemente al gozo.

Esperando una señal. Si, me criaron en esa religión, la que se pasa la vida esperando. Y aunque me crea un revolucionario de mi mente, sigo atado a mis encadenamientos. No reniego. Ahora los reconozco, los individualizo, pero mis respuestas instintivas tienen mucho más de condicionamiento que de espontaneidad.

Y pasa todo el día, buscando un interlocutorio que me haga reaccionar, saltar la piel con aceite hirviendo. Y espero.

Vuelvo a escribir, este texto ya querido, porque lo vi nacer, lo recordé y deje reposar, mientras volaba mi liturgia densa y le agregaba perfumes y cavilaciones. Desarmado y sangrante de a ratos, guionado en otros momentos, hablando de la genealogía de mi creación. El inicio y principio rector que me lleva de las narices. Maldita base que me retiene y hace de la bohemia una película trillada y comercial.

Ritmo ronco, reiterado, heroico y deshilachado. Poco legal, asi, la voz de charly con 10 gramos de alma irradiado en la puerta de los pulmones. (Basta de usar conectores, dale con las imágenes que te salen mejor)

Una plaza a las 9 de la mañana, en el devoto que despereza viento hojas y mugrecita. En un devoto donde una plaza es una pensión sin desayuno, ni almuerzo, ni cena, ni techo, agua o baño para algún colchonero. Un devoto verde, fresco, enérgico. Un devoto que me pasa de largo. Una ventana que me saca de mi ritmo. Una ventana.

Y me doy el lujo de inventar palabras, mientras vuelvo en un colectivo lleno de fantasmas impersonales. Y es mi único patrimonio, las risas y lagrimas que mis palabras pueden generar. Pero a ustedes que trino les importa mi composición química ni que elemento prevalece en mi organismo. Y a mi me saca el cuero la sombra de un futuro voluptuoso que estoy empezando a regar. Vivir creando princesas, endiosando hormigón, admirando gusanos.

Cada traspié me volvió asóptico (escéptico, crítico y óptico) para verme mejor. Pero como bien se sabe, para que los personajes de libro como yo prevalezcamos, las cuerpos de niebla deben ser pensados. Si nos ignoran. Si nos niegan. Si nos omiten pereceremos. De una vez y para siempre, pereceremos.

Queda notado que escribo para que me piensen. Para que me lean. Para que me escrutiñen y me descifren. Queda claro que escribo para vivir, para fluir, y para que mi sangre no se vuelva arena el día que todas las luces del mundo apunten para otro lado. Para que ustedes me mantengan prendido. Me mantengan enchufado.

Pero cuando creo, lo hago para mi. Mi creación no depende de sus ojos. Mi concepción, no depende de sus bocas. Depende, pura y exclusivamente de mi voluntad.

Si me regalan un poco de creación mejor.

Y sino...

Esperando nacer. Su lustradísima

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