El Gran Truco (o como van a correr)

Paz y gancho fino. Hilando así, mi pasar suena imperceptible. Aliento fétido desestimando, buscando contrapuntearte. Sonoridad y salsa de alcaparras. Sonoridad, ilegible e indescifrable. Describo monosilábicamente saciando sentimientos, transformando mis órganos, mi propia y recoveca sensorial venganza. Imágenes sin Dios ni diablo. Norteando distinto, muy distinto.

Busco los lugares donde antes dolía. Y me doy cuenta que era una cruz un poco estigmatizante. En verdad, nunca existieron esos lugares. Nunca fueron parte del organigrama de mi espíritu, adicto a la omnipotencia de café azulejado.

Mi propia y barnizada cruz, durante tanto tiempo. Inventarme vallas de contención. Juzgar mi impulso, discriminarlo, abuchearlo, por ser el portador de creación pura. Anticuerpo de mis deseos.

El gran engaño. The truth of the mayonaise, diría James Joyce. Conocer mi propio pecado original. El puntapié inicial a este mixtura de pontífice secundario de mi propia iglesia, funcionario renegado en mi propia presidencia. Detractor, crítico y opositor de mi propia dictadura.
Publiquen en los diarios de su memoria figurativa sobre el mayor desperdiciador de oportunidades que floresta vio nacer. Que se sepa. No hay vientos de cambio, no hay burbujas, ni novia, ni oro, ni futuro prominente. Hay un mandamiento.
Las canciones de historias cortas de amores ajenos que me arrancaron lágrimas.
De encamados que no me incluyen, de orgasmos prestados, de besos deportados.
Los cañones apuntando a la claraboya de porcelana. La fortaleza contra la que mi sancho panza me arrojó. La inmunidad de un rambo blandito y suceptible.
Las plegarias post - apocalípticas de crisalidas. De pequeña potencia, costo y mucha onda expansiva.Todas las tragedias griegas que quise hacer mías.
La biblia del eterno perdedor tiene un nuevo testamento. Y mis apóstoles, solo pregonan y oran para mi abundancia y alegría. El mesías de provoletas, de risas y rock & roll murió. Aquel para el cual el amor era un templo . Dejó caer las cadenas y las membranas de un techo represor que se derrumba. Y me meo de risa viendo como me buscan herir. Mis propios escombros.

No digas. Hace. No escribas sobre crear. Crea
No pienses. No hables.
Callate, escucha y realizate. Que la vida no es pa' cagones

En la línea de largada, con cara de enfermo y muy, muy embalado.
JPGMDL (Su lustradísima)

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