El retorno a las bases (muchas gracias)

11/11/09

¿ Por Que ?

Estimados corruptibles y poco serios aunque muy queridos amigos y conocidos:

A fin de evitar las posesiones y los embates aculturales y poco profundos que todos los días vivimos tome la decisión DE ARMAR UN ESPACIO DE REFLEXION SEMANAL. Le puse el dramatismo suficiente con mayúscula y en negrita para que todos piensen "uhhhhh reflexión semanal, que loco el cosmos"...

Si, sin duda, que loco el cosmos. Siento que es hora de pasar a la posteridad...lamentablemente no creo que este sea el medio, es por eso que libre de todo interés y sobreseído de la mayoría de mis fantasmas me pongo a escribir inspirado en la realización de todo tipos de milagros de cuarta categoría inspirados por El negro Dolina y su maravilloso personaje que ronda los barrios del oeste tratando de hacer pequeños gestos de divinidad que a esta altura de nuestras vidas claramente se toman no como eventos supernaturales de un ser superior sino como efectos colaterales de la infusión, aspersión, inhalación y hasta digestión de estupefacientes varios.

Ya nadie cree en los milagros, y menos mal, porque entonces me dan la oportunidad de realizar mi trabajo como ninguno.

Semana a semana relatare algún "PYMMA" "Pequeños Y Medianos Milagros Argentinos SRL." (siempre registrado y pagandole a AFIP porque sino cierto dirigente sindicalista me impediría publicar y me haría un piquete en la puerta de mi casa) a su vez acompañado con el homenaje o la cita a una canción de cualquier índole. Lo hago por mi, para mi, y para que quienes nos sentimos fuera de tiempo lugar y forma (algo deforme somos todos) tengamos un espacio para divertirnos con lo cotidiano y común que pueden ser para nosotros los milagrillos, como diría Flanders.

El que espere que uno hable de sexo, de drogas, de Rock & Roll, que busque en otro lado...y de paso que me deje el link o me avise, siempre que sea gratis no...

Y los que quieran entender de amor, de paz, de armonía y demás, que se tomen el 60 ramal noruega porque en este rincón del mundo hay poca paz, al negro "armonía" cayo preso por tenencia de utopías y cocaína, y de amor no, porque como dije, hablamos de milagros argentinos, no de atentados a la productividad del ser humano.

Para el resto, es este blog.

Malvenidos

JPGMDL

El 11 de noviembre de 2009, casi 11 meses después de que muriera mi abuelo y en medio de una luz que venía a indicarme un camino que luego recorrería casi 100 publicaciones más tarde, lanzaba, con la citada pancarta, a la calle "la cueva del angel gris", un blog que ha sido muchas cosas sobre todo, pero todas muy alejadas de su génesis. 

La semana pasada me regocijé al pasar las dos mil visitas, y las 300 en un mes, máximo histórico. Impresionante. Pero me sentí sumamente vacío. Soy un persona que siempre trató y pensó que en la aprobación  ajena radicaba el camino. Toda mi vida luche para ello, como si fuera un deber tener que sumar puntos en una tabla imaginaria en busca de la aprobación. El cariño y demás. Siempre me consideré demasiado poco como para obtener (mira que palabra poco feliz) lo que quería o pensaba que quería mediante mi propia naturalidad. Como una vida en constante falta de lo que se debía tener para ser feliz. Ni yo tenía la perra idea que era ser feliz, ni la tengo, pero ya me había autodefinido como alguien que no sabía como. Una negacion por las dudas.

Haciendo memoria y leyendo, me di cuenta que más del 80% de mis escritos (y vaya estadística) hablan sobre alguien. Siempre alguien. A lo largo de estos casi dos años, he volcado en estas páginas nombres encriptados en una idea pésima, en una nefasta oportunidad de modificar la mente el pensamiento y el sentimiento de alguien que me leia. Y peor aún, que me leía con sentimiento. Un Cortazar desconoce a sus lectores por la masividad. Un Gonzalez Manrique de Lara, sabe quienes, cuando y como, y se alegra muy ingratamente cuando un extraño me sigue o me comenta. Entonces, más que escritor, soy como un dramaturgo en escena escrita que pone en funcionamiento los mecanismos que conoce (que pobremente conoce) para modificar la realidad. A la realidad, la llamo la mente de quien me lee o me escucha. Y eso no es la realidad. Eso es la mente de quien me lee y quien me escucha. Hace poquito, como quien tiene 14 años, descubrí que nada de lo que hagas es moneda de curso legal para comprar sentimientos, abonar agradecimientos. Me percate que ni 40 lineas equivalen a un beso fogoso, ni 10 publicaciones son una noche de sexo desenfrenado. Y hace tiempo atrás, mucho tiempo atrás, también supe que escribiendo no iba a lograr que alguien gustara de mi. Pero bueno, suena casi infantil, pero debido a mi manía de realizar contratos con mi público sobre mi vida privada para crear algún tipo de límite o convención, creo que la única forma de frenar esta escalada repetitiva y sin límites es engañandome a mi mismo. 

Metiendome el perro. Por eso cuento esto. Porque estoy en la vera de realizar un nuevo contrato con la vida. La verdad poco importa si mañana me leen 5000 personas, porque si un escrito esta dirigido para una sola, es para mandar mail o carta, o decirselo en la cara, o por teléfono. No crear una maqueta metafórica, porque sino, parezco carmela, mi tía, una alfonsina storni. No lo veo a Bioy Casares escribiendo un cuento que haga alusión a una persona que quiere tener a su lado y saliendolo a panfletear a 3 cuadras de donde vivía la susodicha. Bueno, las redes sociales, el facebook y toda esa mierda adictiva hacen que uno pierda un poco el límite entre la realidad y la creación virtual (que hoy por hoy, es la fantasía).

Muchas veces en la vida me pare a verla pasar, y no pude ni siquiera correrla. Parece joda, pero es así. Yo, aquel que se autodenomina rey de la noche de san bernardo, yo que soy un adalidad de la superación, la paso para el osobuco rojo, a veces. Porque, porque soy humano y a todos les pasa eso. La joda es cuando uno agarra un dolor, lo da vuelta, le pone sal, lo mete adentro del hornito para levadura y se come un pan con 7 kilos de harina triple muerte espiritual. 

Uno piensa que eso no tiene secuelas, pero te vas tajeando y vas perdiendo el foco. Y de repente, como a más de uno le debe haber pasado, te convertís en una máquina de hacer pedazos cosas, y si evolucionas un poco, nada más te haces mierda vos. Pero si sos un tipo al que la gente quiere como yo, si te vivis dando la puerta contra los dedos porque así lo consideras, vas a terminar jodiendo a todo el fucking personal.

Mi blog fue devastado y utilizado para decir cosas complicadamente que no me animaba a decirlas en la cara. Cuando sufría, tenía que ser un texto oscuro y feo, cuando era feliz, no escribía. Y de vez en cuando, improvisaba alguna telaraña para somatizar.

Y pido perdón, porque se que cuando uno sabe que letras utilizar, sabe con que metáfora vas a lastimar, porque en el fondo, conoces lo que causas, y hacerte el perro peloton con ese conocimiento, es ser un irresponsable. Es ser un nene caprichoso. Es no entender que la vida paso y que ya no tenes la obligación de actuar como, bueno, un pajarón.

Sucede que llega un punto en la vida en el cual, el contrato que habías hecho, con un trabajo, con un familiar, con una forma de ser, con una forma de entender, con lo que fuera o fuere, llega a su fin. Lo llamo siempre el cambio de paradigma. Los paradigmas de Kuhn, mi control favorito de la palabra, nos indican que uno posee un marco teórico, como centro de herramientas, para resolver los inconvenientes que la vida le plantea (en su caso, la ciencia), que se sobrepasa y quiebra cuando uno ya no encuentra el destornillador para ese tornillo, cuando la pinza es muy grande, o cuando la cinta aisladora no pega el agua. 

Así, mi blog como era hasta ahora llegó a su fin. Esa forma encubierta de decirle a alguien "como estás tanto tiempo" o "te extraño como la reputa madre que me pario y es de poco hombre admitirlo" o "sos una perra fría que se fue con otro con mas plata (cuando en realidad simplemente no te gustaba yo)" o "que caliente que estoy esta noche" o "me agarré un pedo místico y en vez de mandarte un texto subo un post" o "que carajo te pasa flaca" o "a ver si con esto impresiono a alguna", que si bien es válido, y como yo digo, cada uno tiene sus herramientas, creo que no va más. Por el hecho de que la creación en post de un piropo o un levante, es algo así, como pedirle a messi que tire un caño para una propaganda arabe en el medio de un partido, o pedirle a la luna que se ponga llena cuando salis a caminar por la playa con esa rubia o esa morocha, o esa pelirroja, o que cuernos, esa petiza fulera mala onda que dijiste "bueno, al demonio". Y es casi cómico ver como uno, mejor dicho, como yo busco darle un contenido metafísico a todo por miedo a aceptar la realidad. Y ese, ese es mi problema.

Recién dije que yo hacía contratos, y llegó la hora de hacer uno nuevo. Y empiezo por acá un lugar, que, bueno, es muy mío. No voy a volver a compartir en ninguna plataforma nada, ni en caralibro, ni en piolín. Porque me parece que no viene al caso. El día que me senté a escribir el blog fue para redactar lo que logré redactar en contadas veces, una descripción de un día, de una tarde, de una gota, de un paisaje, una historia aguafuertina, casi artleana. Y no voy a ser modesto, lo he logrado y me he sentido muy bien.

Pero creo que me tomé muy a pecho la frase "todo lo que hace uno en la vida es para levantarse minas". Y la transforme en "todo lo que escribo es para impresionar a una mina". La de turno, la que en ese momento me escarbara la conciencia y el corazón. Y no está mal. Pero si luego voy por la vida pegandole patadas en la cara a aquellos forros que mienten descaradamente para conquistar a alguien, debo ser consecuente y decir "flaco, para de mentirte". A partir de ahora no voy a volcar un sentimiento más porque me manchan el cuadro. Porque de repente, no pintarrajeo un marco, sino que simplemente, estampo una lagrima, o un beso, o lo que sea que quiera obtener de nuevo, o por una vez.

Halagadas aquellas (espero que se sientan, sino, encima de eso, estoy quedando como un gomón a cuerda) que se hayan sabido destinatarias de un escrito mio. Debí entender en su momento que por más que me tirara en la arena a dibujar con una ramita dos balnearios de San Bernardo, no iba a lograr nada. Porque en el amor, en el amor no se logra nada remándola, cuando no sabes donde carajo esta el bote en el que estas. Porque me pase la vida vanagloriandome de que podía escribir el amor cuando nunca en la vida lo entendí. Siempre a destiempo, siempre en exageración, siempre subestimandolo o glorificándolo. Y no hice nada mas que hacerme escaras de esas que se infectan y necesitan mucho alcohol en gel y en gancia para cerrar. Y también, lastime a gente que solamente me dijo que no. Podría haberles dicho "mafan culo", pero preferí esconderme atrás de este blog para estar protegido. Porque es mucho más efectivo creanme levantar el tubo y decir "hola, como estás" que hacer una oda sobre el color de la pestaña gris de aquel árbol, en el que, si pensarlo dos veces, querés estar chapando.

Es por eso que la cueva del angel gris, a partir de ahora, por mas que sea de publicación mensual, no va a tener toda la melandra emocional. Y como pequeña atención, le dejo una nota de perdón a la última persona que le mande señales de humo por aca. No soy perfecto, nunca lo fui, y por eso escribo.

No soy un as al volante, no soy un superestar, no soy de los populares, nunca en el fondo lo fui.

No soy un delirante, no soy un loco de la guerra. Simplemente soy extrovertido.

Y me criaron en mi casa, mis viejos y mis abuelos, para que trate de hacerle bien al prójimo. A veces me sale, a veces no. Por ahí, como me volví bueno en eso, pense que era garantía para que quien yo quisiera me tirara las mismas cartas.

Pero poco a poco, descubrí, que, la palabra amor, que tanto miedo da, que tan mal se manejar, que tanto trato de atracar y de golpear y de sentir, no es un significado ecuacional, no es una formula, donde uno pone lo mejor de sí (o lo que cree mejor) y como resultado obtiene el final hollywoodense que tanto sueña.

El amor es algo así como una pelicula en blanco y negro, muda a veces, porno, comica, graciosa, sentimental, profunda, aburrida, con efectos especiales, en 3d, con backstage, con un montón de variables.

El amor es la única verdad. El amor es la única realidad. Pero no el único planeta en este universo. Y por más que yo sea un claro militante del amor, por más que haya pensado que se peleaba como en revoluciones, simplemente no lo es. 

Es una construcción, es un día a día. No es una palabra.

Tal vez todavía no lo entendí, tal vez nunca lo entienda. Pero queda en mis adentros descubrirlo. En mis textos que continuaran a esta manifestación constitutiva, no estarán contaminados con el.

Pero no se engañen. Yo siempre seré ese tipo que aparece con globos si alguien que el quiere un día te dice "como me gustan los globos". Soy el que es capaz de pasar por las situaciones más ridiculas, con tal de pasarle cerca. Soy capaz de mirar a los ojos a alguien y decirle lo que quiera escuchar, y no de decirle lo que me pasa. 

Soy capaz de muchas cosas, y creo que se mentir. Pero nada de eso importa.

Porque la verdad, yo creo en el amor. Y en algún momento, en alguna de sus formas, lo llegaré a comprender. No tengo duda alguna. Pero todavía me queda mucho tranco y mucho camino por experimentar. Muchas noches que recorrer, y muchas puertas que tocar. Muchas manos que despedir. Muchas luces que apagar y muchas, muchas lunas más.

Esto, y finalmente solamente esto, de ahora en más, es todo lo que les voy a contar sobre lo que siento y creo sobre el amor.

Agradezco mucho a todos los que me han leído, a los que han reincidido, a los que siguen reincidiendo, a las que me odiaron porque les dije algo a través de estas paginas, a las que sonrieron, a las que huyeron.

Pero más que nada, muchas gracias a la vida por darnos un vició tan adictivo como escribir a aquellos que sentimos el corazón un poco (solamente un poco) más que otros. 

Y a las mujeres, que son tan pero tan lindas.

JPGMDL, El angel gris, Juampi, Juan, Shompol, Ammar Al Assado, El inconciente. El rey de la noche de san bernardo, su lustradísima,

Pero más que nada, Juan Pablo González Manrique de Lara.