La Cueva de Jonpol

Hace un par de semanas que en la vorágine de las responsabilidades que acaecen propiamente dichas por no decir, que se nos vienen al humo, llego a la conclusión de que es un muy buen momento para hacer un balance. Siempre trato de que sea profundo, orientarme hacia mis fallas y hacia lo que debo corregir. Hacia lo que falta Hacia lo que sobra Hacia lo incorrecto Hacia lo necio Hacia el reproche. Hacia un lado oscuro de falsas impresiones. Cuando comencé redactar mi anual flagelo, tuve la suerte de toparme con 2 películas. La primera, "500 días con ella" , me dió la impresión de una comedia cuyo final era invariablemente feliz a unque calamitoso. Pocas veces experimente una catarsis real con el cine romántico como en este caso. De no creer. Me veía reflejado en cada gesto, en cada rostro, en cada felicidad descomunal o tristeza apocalíptica del personaje, un romántico empedernido, iluso e idealista. Puede sonar seco y mal, pero lo destaco como virtudes. Sin duda alguna v...

Los domingos son días excepcionalmente bien predispuestos para abordar un análisis casi profundo de nuestros actos. De nuestros quehaceres domésticos que alcanzan el nivel de idiocracia o mismo de las pequeñas y medianas genialidades (PYMG). A su vez, la única forma de adentrarse en el razonamiento de uno sin perderse en el proceso, es en la presencia de amigos que conlleven la tarea de manera amena y cordial. Cómica, hasta incluso chispeante La revista de ayer tomo un rumbo locuaz, ecléctico, casi impermeable. Todo empezó cuando uno de los tertuliantes esbozó un racconto de la historia de su hermana conociendo a chespirito (al chavo del "8"). Acto seguido, uno había conocido a Jirafales, otro a doña Florinda, otro a Quico. No tardamos en comprender el patrimonio precioso que habíamos absorbido de dicho programa. Al final, Quico compartía, al final, Don Ramón y el Chavo, estaban en la misma, juntos, eran amigos, eran compinches. Doña florinda deseaba el amor, pero cuidando ...

En un pequeño pueblito de la zona oeste, conocido como floresta, un caballero, Pedro Gimenez de Orzola, se disponía a utilizar las mejores hebras de de seda para acorbatar su cuello a la vida eterna. Corrían las horas de la gloriosa década del 1930 (gloriosa para todo aquel que la pasara bien, claro está). Pepito, como le decía la muchachada, estaba perdidamente enamorado. No importa el nombre. Y como generalmente sucede a quienes están en dicho estado amoroso, son consecuentes. Es decir, se pierden. Comenzó a deambular por pasillos noches enteras, imaginando una y otra vez el retorno de la mujer amada (y odiada, sino, como podría ser amada, como se puede entender que un ser humano puede encarnar nuestra existencia más que nosotros mismos sin tenerle una pizca de resentimiento). Sentía la necesidad de comunicarle a cada uno de sus queridos compañeros de andanzas (los del barrio, no los de su sociedad, porque como bien se sabe, hombre que anhela públicamente, es mal visto. Hipocresía ...

Las mesetas transmiten una sensación de paz. No de armonía, ni de balance, sino de paz. Es conocida la acepción por la cual dicho contexto lleva indefectiblemente de la motivación hacia la construcción. La antesala del progreso, humano, personal, irradiador, es sin duda, ausencia de guerra. Internas, celestes, o verdes, quien sabe. Pero hay una cuota de hipocresía y omisión que omito tributar. No doy cuenta, por preconceptos machistas, por ilusiones ópticas, o porque simplemente, me revelan endeble, y tal vez no encasillable en la mirada profunda que puedo o no tener de un hecho o acontecimiento en mi vida cotidiana. A lo largo de las últimas semanas esgrimí por lo menos 5 borradores, motivados por emoción violenta, buscando mover un poco la piñata. Pero ninguno de ellos tomo el curso lógico del papel con letra influida por los pozos de guardia vieja y medrano, a un documento decente de Word. Todos ellos tenían un hilo conductor común. Un esq...

Su capullo de ilusión se abría cada tanto. Su estructura animada dejaba mucho que desear. Desenfreno alado, conquistando su maldad. Arrollado a gusto de su mínima crueldad. D esfloraba atardeceres, cortaba cortaba y cortaba a cualquier de todos los indios ranqueles. Caminaba caminaba y caminaba. A ver si, todavía, se frenaba. Destronando soldados devenidos en reyes el camina entre las sombras pululantes. Desandando caminos se fortalece como pocos, y se consume como nadie. C amufla realidad, oculta aranceles, espera espera y espera Ni la noche ni la barca lo hacen cambiar de estigma Ni la noche ni la barca lo hacen pensar su vida. El sabe de despedidas, de alegrías y de tristezas El sabe de hambre, de luna y de ideas. El sabe de porno, de sexo y de ginebra El sabe. De Peron a su escuela, de Peron a la guerra, de Peron a la idea. De la risa a la cancha, de la platea a las tablas, de sheakespeare a Hesse. Del teatro al absurdo , de Olivos al mundo. De poeta, de Brujo, de...

Tengo la fría sensación del constante dudar. Escalofrío andante que sube y baja cada vez que me desición colisiona con mi cotidianidad. En la balanza donde el peso de lo fuerte y lo justo cada vez tiembla más y dudando proselitísticamente de mi propia sombra sucede cada jornada. Entre la desidia, el dolor, la alegría, la emoción, la transgresión y la absoluta falta de determinación. Arranco en dirección contraria al transito por las mañanas, por las tardes pongo luces de giro y tomo los caminos más previsibles, y de noche, en el fragor de mi discursividad manifiesta me calmo de revez, al derecho, o metacarpiana-mente, sostengo una mano regular y sin demasiados razgos sobresalientes. Tembloroso. Crítico. Estupefacto. Resignado y decidido, procedo a conciliar la vigilia. Me cuesta hacer pie en un mar encuadrado al que me tire de cabeza. O de bomba. Me crispa la conciencia, el pensamiento y el porvenir todo lo que sube, baja, desciende, asciende y se rotula a si mismo como lo correcto....

Los comienzos generalmente se definen por una inexistencia anterior. Una falta de identidad, de determinación, de clarividencia. Nunca se hace hincapié en el estado anterior de nuestros diversos inicios por el simple hecho que a nadie le interesa saber lo que paso antes de la historia. Lo que vende es el inicio, el nudo o desarrollo y el desenlace. L os únicos privilegiados son los protagonistas, fantásticos o reales, que tienen el idílico retrogusto bañando su paladar, de haber probado las azucares y los pimientos de la pre historia. Todas las noches tienen una luna, aunque no se vea. Es por eso que debo perjurar en este punto que prontamente voy a tener una precuela que relatar. Mi realidad de hoy será el génesis de mi futuro, prominente e inexplicable en su idealización, pero puta madre, contundente. Eso no es poco decir. Ni sentido común. No es poco decir, porque a nuestra actualidad llegamos de diversas maneras. De rebote principalmente, con alevosía decisión y más pena que...

E l 14 de mayo de 2003 yo estaba jugando al fútbol, solo, en el patio de mi abuela. A veces hacía que peloteaba de lado a lado del patio, solo, para descargar tensiones o fantasear. El vecino grito "vamos carajo!"...y yo prendí la tele. E l traidor más grande a la patria, entregador de todo lo público, asesino, mentiroso y cipayo, El turco Saul, renunciaba al Ballotage. Todos los días que había puteado en la escuela contra él habían llegado a su fin. Mi candidato, mi presidente, era Nestor Kirchner. Me hizo llorar de la emoción que un tipo por fin hablara de Malvinas, de los Milicos y lo que merecían, del replanteamiento de la deuda "eterna". De ir todos juntos. De la esperanza. Y yo era un joven K, me decía el rector, porque no paraba de hablar del Pinguino. Los lujos son una responsabilidad. El poder es un lujo, que detentan quienes buscan un cambio. Yo no tengo ninguna duda que durante 3 años, K fue un excelente presidente, y su legado, un derrotero inmens...

Estimados Lectores (reales e imaginarios) Debido a situaciones internas y externalizadas, he recurrido a la finalización momentánea de ingresos compulsivos y vomitivos en este espacio de re - inflexión. Digamos que antes de escribir por escribir y perder un poco la mágica aunque agnóstica satisfacción que me brinda la redacción, prefiero no sintomatizar ni alinear todos los malambos que me pasan por mi conciencia (vía mi inconsciente) a un espacio que con cariño trato de proteger de mis sabotajes. No quiero perder la virginidad de mi esquizofrenia literaria. Por eso me preservo de todo mal. De toda herejía de caer en lugares comunes, empezar a escribir sobre besos nunca dados o sobre últimas palabras. No quiero convertir mi creación ni mi producción en algo repetitivo, inocuo, reincidente y mucho menos tautológico. No me interesa crearme un estilo mediante la repetición, la insistencia o la perseverancia (en reemplazo de la aceptación de ciertos murales creados por la realidad mism...

Hoy le compre flores a mi abuela. Puede parecer algo rudimentariamente cliche, pero es el cumpleaños. Y bien se sabe que cuando se dan fechas como estas, uno cae en lugares comunes. ¿O no tanto? Lo que no me fue típico de dicho episodio, tomo lugar en el 85 (claro está, que macho no es quien compra flores y las sube a un taxi, sino el que recorre un trayecto de 10 minutos sobre un colectivo atestado con el fin de llegar a su hogar). Tomé asiento para acomodarme, mientras escuchaba uno de los 300 programas de Dolina que recientemente, en un ataque de fanatismo intensificado, baje a mi teléfono. A mi lado danzó una imagen algo bizarra, pero luego de la semana, el cansancio y aquellos impulsos erotistas poco mesurables, me dispuse a inspeccionar por inercia deportiva las curvas recientemente adquirientes de un boleto con monto incierto. Me llevó pocos segundos el darme cuenta que se trataba de una mujer (señora, sostendría por educación, pero dudo de su estado civil más que de la vi...

¿ Como se hace para no imaginar un escenario perfecto? Muchísimos actores fallidos, guionistas sin pluma ni papel, y directores sin capacidad de coacción (ni presupuesto de Warner Brothers) han fallado (también) en esta tan ilustre empresa. Porque fallar es un emprendimiento no hay duda de ello. La distancia abarcada por los brevísimos instantes entre el arrojo y la mesura (o represión) se mide en pequeños favores acuosos a nuestro ficus interno. Ese que vive dentro de nuestro departamento, de un ambiente, o semipiso, dependiendo el día, y que sin agua se marchita y se seca. Que lindo y dulce tener una pequeña plantita adentro que regar. Ahora, cualquier paisano de zona de salto me caparía a guachazos, si fuera su hijo. Oh! Represión! Dejad que las masas de jóvenes furibundos y hormonales se expresen! Que de ellos es el futuro! - Por Ala - . Estamos hasta la coronilla si el futuro pertenece a una manga de absolutos idiotas borrachos, faloperos e incluso poco racionales. La única cont...