La Peste Bubónica (o la plaga de la cultura)
¿Como se hace para no imaginar un escenario perfecto?
Muchísimos actores fallidos, guionistas sin pluma ni papel, y directores sin capacidad de coacción (ni presupuesto de Warner Brothers) han fallado (también) en esta tan ilustre empresa. Porque fallar es un emprendimiento no hay duda de ello.
La distancia abarcada por los brevísimos instantes entre el arrojo y la mesura (o represión) se mide en pequeños favores acuosos a nuestro ficus interno. Ese que vive dentro de nuestro departamento, de un ambiente, o semipiso, dependiendo el día, y que sin agua se marchita y se seca.
Que lindo y dulce tener una pequeña plantita adentro que regar. Ahora, cualquier paisano de
zona de salto me caparía a guachazos, si fuera su hijo. Oh! Represión! Dejad que las masas
de jóvenes furibundos y hormonales se expresen! Que de ellos es el futuro! - Por Ala -.
Estamos hasta la coronilla si el futuro pertenece a una manga de absolutos idiotas
borrachos, faloperos e incluso poco racionales. La única contingencia
es que pertenezco a dicha generación. Soy un poco bastante así, y es mi deber defenderlos igual.
Por cuestiones de camiseta, no de gustos futbolísticos. Un poquito nomás. Y mientras yo los voy
ordenando y empujando a que cambien la idiotez galopante por sinceridad.
Cuando estamos ante un ser vivo de cuatro patas, perfumado, blanquito, que ladra como si
funcionara a pila, estamos ante un perro. Sucede que a mi entender, un perro es un ser mesurado
con higiene cuestionable pero presentable. Y para el mi remisero, es un bicho pulguiento al
que no te acercas del olor que tiene. Perro es todo? o en realidad, no es lo mismo?
Mis metáforas rondan la delgada linea entra la lucidez y la sobredosis de te de boldo,
adornando una masacre estomacal. Estuve derrapando 3 días para componer la sinfonía del
sentimiento literario que los conmoviera y empujara a mi candidatura al nobel de los espacios
de internet. Pero la verdad, a esta altura de la noche, y con la banda sonora (si, no jodan, la
novena sinfonía) sublevando el calor proteico celular de mi organismo, no estoy en condiciones
de esgrimir la bandera de la poesía desencadenada. Los caballeros del Zodiaco son pateados
en la cabeza por una bandita de cacos de morón y yo no digo ni mu.
A esta hora me cago (uy, arrancaron las puteadas) en los defectos míos,
en mis prejuicios y en mis disgustos. En mis reproches.
(no voy a empezar a reprocharme porque sino estaría atentando contra mi
propia tautología). Y sobre todo en las ideas que buscan ser aclaradas para sonar mas sutiles.
A ver, la _ _ _ _ _ _ _ que te tiro de las patas, ¿estoy siendo claro y conciso?
Se me choco el cabezal del cartucho con la púa del tocadisco. Y salio este "Vociferomito".
Hoy un guía espiritual me explico la génesis de la vida, del progreso, del pirateo, del sexo
de la joda, de la inseguridad. Y lo peor de todo es que me meto toda mi pomposidad iluminista
modernosa en el lado oscuro de mi entrepierna para deciros las verdades que tan poco me pesan
o que tanto me están quedando cortas.
Podría entablar cualquier tipo de teoría sutil, y de decir cosas para no razgar vestidos
ilustres o divinos. Pero saben que?...ah, no saben?
RESCATEN LA CHAUCHA, CORRECTIVO APLICADO; MADUREN ENTONCES.
Necedad, mediocridad, hipocresía, falta de clítoris, insensibilidad en el corazón y tantos
otros adjetivos para describir un rechazo, amoroso o deportivo.
Y no me importa más nada que liberarme y escribir como un borrego arrepentido de las
zancadas y patadas que esta por dar
No voy a dar acuse de recibo. Hoy estoy muy inspirado como para ser prolijo
Esto no es una obra de arte. Es mi mecanismo de control, de condimento de una ensalada
con más ingredientes de los que alguna vez ordené.
Pero bueno. En fin.
¿¿De que hablábamos?? ... "La venganza será terrible" hace 17 años se llamaba "demasiado
tarde para lagrimas". La calesita siniestra, que es mi enrosque, en la idea de amor tan densa
como los gases atmosféricos dentro de quinientos años, embotellados en el tubo o capsula
de Petri de algún zángano científico que analicen como estos imbéciles de los humanos se
intoxicaron en su propio aire.
Y El sordo pianista me esta sacando de quicio. Tengo ganas de meterme, con calzoncillos
y todo adentro del winamp y bailar en pelotas, feliz contento, traspirado, con hedor, con pelos y
con todo lo que soy. Y si pienso siquiera en avergonzarme ya soy candidato a un fusilamiento
por unitario poco valiente. O por Rosista Botón.
Y tanta vuelta para decir que odio a la masa de histeria con terminaciones
epidérmicas propias de princesa de castillo embrujado, preferentemente servida bien tibia,
con crema de batir en toda extremidad digna de ser besada, de las que indefectiblemente,
por gusto, error, dolo o negligencia, me suelo enamorar.
Y no todo es culpa mía. No es la idea. No es la que recomiendo
Lo único que puedo es manejar es esta capacidad de sorpresa, este vaso caliente y fuerte
que nunca me anime a probar.
Y no es un reproche
Reproche es decir, con la mano abierta, el corazón en alto, y un dolor infernal de
gónadas....
ME DEFECO EN LA MISMÍSIMA MATERIA FECAL DE LAS ENTRAÑAS DE TODOS LOS
ESPÍRITUS QUE SE DESTINAN A SUFRIR POR EL SOLO HECHO DE HACERLO.
Y al que no le guste que use puteadas o no entendió que son
la máxima expresión de la sapiencia humana, no siga leyendo...
o, mejor aun...
Prosiga y entienda, que esto, manga de alienados poco convexos, es un cacho de cultura
Salud, y la reputísima madre que me re pario, carajo.
JPGMDL (Su Lustradísima, interpretado de buena fe)
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