El freno de mano (o el sudor ideológico)

Tengo la fría sensación del constante dudar. Escalofrío andante que sube y baja cada vez que me desición colisiona con mi cotidianidad. En la balanza donde el peso de lo fuerte y lo justo cada vez tiembla más y dudando proselitísticamente de mi propia sombra sucede cada jornada. Entre la desidia, el dolor, la alegría, la emoción, la transgresión y la absoluta falta de determinación.

Arranco en dirección contraria al transito por las mañanas, por las tardes pongo luces de giro y tomo los caminos más previsibles, y de noche, en el fragor de mi discursividad manifiesta me calmo de revez, al derecho, o metacarpiana-mente, sostengo una mano regular y sin demasiados razgos sobresalientes.

Tembloroso. Crítico. Estupefacto. Resignado y decidido, procedo a conciliar la vigilia. Me cuesta hacer pie en un mar encuadrado al que me tire de cabeza. O de bomba. Me crispa la conciencia, el pensamiento y el porvenir todo lo que sube, baja, desciende, asciende y se rotula a si mismo como lo correcto. Lo original. Lo plausible. Lo demás también.

Ciertas colecciones de hechos me han llevado a la resolución imparcial de creer o reventar.

Creer en mi, reventar por ti, poseer así. Entender absolutamente todo.

Y patear el tablero con tal furia y vendetta que todos los comensales de esta mesa de compromisos, responsabilidades y agradecimientos, vuelen al más aca. La forma de trasporte, claro esta, un boleo bien calculado depositado en la corona de sus planes. Patear el tablero, ya por ira, ya por deseo, ya por necesidad, o por un poco de cada cosa, es la respuesta clara que por fin he obtenido luego de tantos vaivenes.
Bueno. Todo muy lindo, hasta que pinto el escolazo. Cuando comencé este post, me econtraba en el consuelo de mi rutina, el ardor de mi trabajo, pero ahora, mas focalizado en el fernet y las manos de "jodete" que supe perder, puedo ser mucho mas sincero (visceralmente sincero)

No se a que punto quería llegar. hasta ahora.

Mi medio de comunicación universal esta corrompido. Esta contaminado de observadores internos y externos. O eso es lo que me regocija creer.

Se van a la murga de entre ríos las imposiciones ocultas y las miserias ajenas asumidas.
Se van de este páramo los caballos que temen a las escaramuzas celestes.
Huyen de los camarotes aquellas quienes no me esperaron, o no me respetaron, mientras sonríen las que se jugaron por un loco lindo como yo, aunque hayan recibido el menos luminoso de los créditos.

Como si alguien alguna vez me tomara como norte de interpretación.

Y así estoy yo, sin los miles de "ti" que podría implementar. Sabina no sabría como facturar con mis penas de bodegón hollywoodense. Pero no me importa ya mas nada que hacerme toneladas de bien en contrabando con la corriente andinista de destrucción interna pero masiva

Defeco sobre los albores de los crecimientos fantasmales de males olvidados y reivindicados para no aburrirme.
Nombres de mujer que solo resuenan cuando estoy solo.

Nada mas que mi nombre sonará hasta que me pudra de festejar

Dedicado a las olas revolucionarias de la tristeza, y las monjas de satánicos templos de deseo reprimido
JPM (austero y Sagaz, como una nube de humo con gusto a caramelo)

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