La Cueva de Jonpol

El gordo  mercado es un amigo que me banca en lo que escribo desde antes que escriba. Y eso es mucho decir.  A veces, uno necesita que lo banquen realmente cuando se manda una flasehada. Mi problema es que vivo mandándome flasehadas. No es por quedar simpático o hacer las cosas bien, sino por algo más intenso aún, algo que va hasta los huesos, se mete en el caracú, y ahí arranca. Me paso la primera vez que escuche Sabbath. No fue en la radio, por la compu, en la tele o en un Cd, fue en el Tazo, a las 7 de la tarde, un martes, cuando unos amigos, Tiburón, ensayaban para su primer show tributo a los portadores de las cruces de plata, que mataban lobos e ignorancia. National Acrobat fue lo primero, con Tatalo dándole a la viola como si tuviera que matarla para que goze sufriendo. Algo terrible. Terminó el tema y pegue un grito que hasta hoy me saca la cabeza afuera y me la hace revolear. Es que esa música me toco adentro. No donde está el alma, según el ladri de Montaner, sino...

Sábado, horas extra. Saliendo del recóndito lugar de la cama me dirijo hacia la planta. Hoy hay fiesta de fin de año de laburo, claramente, nadie se va a enojar, pero me vine a trabajar un poco. Si yo realizaba parte de mi informe, mi compañero salía más temprano, y había más tiempo para disfrutar de la quinta. El pronóstico, indicaba 45° a la sombra. Bueno, no tanto, no es La Rioja esto. Pero si una buena cantidad. A good amount of heat, diría un gringo de 23 años esperando el 132 en plaza once, mirando de reojo la flora y fauna que lo rodeara. Tengo frío hambre y sueño. Todavía. Me dirijo hacia la máquina registradora de vicios, expendedora de gaseosas. Dice que no devuelve cambio. Una lástima, me vendría bien. Meto la moneda, y encuentro unas kesitas. Venidas a menos, como la alfano. Sin el queso rayado pegadito arriba. 5 puntos, que se le va a hacer. Me las voy deglutiendo paso a paso y apuntándole al playón me dirijo a visitar a mi amigo ramirez. Se desaparece y aparece cerca...

Cuando caminas entre los pallets forrados de diferentes colores (uno por cada año como me explicaron) ves una sombra. En realidad, no es una sombra, es un demonio con sombrero. La playa, como le dicen al gran terreno asfaltado donde todo lo producido en stand by, a entregar, o pendiente, va a parar ordenado, es un cuadro de dali. En vez de relojes derretidos, mercadería en cajas cerrada al vacío sobre un pallet Era una imagen recurrente en el caminar de cualquier persona que salía de la planta perderse entre las llanuras y sierras de mercancía. Algo casi hipnótico, pensar que todo ese desorden tenía algún objetivo puntual. Cuando fue mi turno, camine bajo el sol, mientras veía todo inmenso. Los containers, las montañas de placas rotas. Todo una gran ruina funcional. Como puede ser que tanto nivel de dejadez sea tan rentable. Algo así como monetarismo crudo. Me pare en esos mediodías sin árboles, donde el sol es una lamparita de 8000 watts. Duro. Triste. Muy pero muy laboral. V...

Mitad payaso, mitad miedo, vas sonámbulo de rabia tan mal cosida... como Frankenstein. Caballeros de la Quema - Cero mensajes en el contestador Aca, en el caribe de la pampa húmeda, o mejor dicho, de la pampa humectada, me escucho un reagge salvaje. No es reagge convencional, es como una música de pájaros que te repicotean la bocha. Algo así. Despido a una rubia de mi mente, no fija, no móvil, sino simplemente una rubia. Digamos que el color amarillo de pelo (no me vengan con la mariconeada del castaño claroscuro soleado por lo bajo, amarillo en la paleta rgb, rubia en el barrio). Es una pena que uno salude cada tanto a las mujeres perdidas. Como si todavía no se asumiese que el hombre es esclavo de las negaciones. La funcionalidad del sí es algo poco claro, no tanto como este texto, pero si trasciende al yo. Trasciende al casi yo. Al yo absoluto, al yo petreo, y a todos los yo que tiene los freudianos y lacanianos (se calcula que un estudiante o una estudiante de psicología ve en...

Buenas noches. Estamos frente a la pantalla de una compu para no ver a Justo Castor en la tele. Si, es muy loco llegar a tu casa y ver a una super mega estrella que afina muy bien pero que canta canciones compuestas por un pluto de ketamina.  Mientras el olor a chivo de tu ropa sucia, que alcanzó el nivel de guerrilla armenia resistiendo a los turcos, se disemina sobre tu habitación, que, de por sí, nunca fue el rosedal. Te tomas un tinto, te tomas una birra, te comes un chinchu y sentís culpa por no haber estudiado el cuatrimestre y admiración por tus contemporáneos ya recibidos, lindos, limpios, estables, realizados, de novios con gente bien, con familias politicas bien, con amigos bien, con salidas bien. Todo bien y tipo na. Pero a vos te chupa un reverendo huevo. Te diste cuenta hace tiempo que no podes seguirle el tranco a ese estilo de vida. Estás más cerca de la fisura que de la cohesión. Más cerca de la pasión que de la razón. Chorean en tu barrio y vos abrís la ventan...