La Cueva de Jonpol

Basta con acercarse a la parada del colectivo para cumplir la primera parte del tramo de cualquier viaje. El trayecto es corto, pausado, somnoliento para algunos. Posee las características de una procesión para otros. Para mí, puntualmente, oscila entre una carrera contra el tiempo donde corro cuadras y cuadras, o una opción de resignación, donde pasa uno, lo dejo, pasa otro, lo dejo. Subirse, implica, sin más, un chamamé viejo y pausado. Es decirle a un conductor, hacia donde vamos. Hay dos o tres formas de comunicarlo. Esta la forma meramente económica, en la cual se le sugiere un precio de boleto estipulado, el cual será abonado y terminará la transacción. Esta la forma engañosa, en la cual fruncimos el ceño, y pedimos un boleto más barato que la distancia real. Y esta el modo diálogo. Comienza con una pregunta sobre como llegar a un determinado punto, y si, se concreta dicha charla, puede abrirse un abanico de tópicos políticos, tópicos sociales, tópicos futbolísticos, sexuales (...

3:04 am, sabado 17/09/2011 Desgrabando: "...Las luces se apagaron lentamente, luego del segundo bombardeo, no sabemos a que hora volvió a sonar la chicharra, pero estamos en ascuas. No tenemos ningún tipo de rencor, hacia ninguno de nuestros vecinos sudamericanos, todos nos han apoyado, incluso aquella rebelión del pueblo chileno para hacer entrar en razón a sus gobernantes de que no podían avalar semejante decisión. Agradecemos todo lo que han hecho quienes han seguido nuestros consejos instructivos desde el momento que iniciamos la transmisión, en marzo del 80, hace apenas 2 años y medio. Todos apoyamos la guerra, nunca entendimos porque, pero estábamos seguros de que algo iba a pasar, algo positivo, lo necesitábamos, lo creíamos así. Pero luego de perder el control de las islas, recibimos aquella nefasta noticia de que Mendoza capital estaba en ruinas y que lanzarían la bomba sobre Buenos Aires. Nadie quería creerlo. Pero no importa. Esta en el pasado. Le...

11/11/09 ¿ Por Que ? Estimados corruptibles y poco serios aunque muy queridos amigos y conocidos: A fin de evitar las posesiones y los embates aculturales y poco profundos que todos los días vivimos tome la decisión  DE ARMAR UN ESPACIO DE REFLEXION SEMANAL.  Le puse el dramatismo suficiente con mayúscula y en negrita para que todos piensen "uhhhhh reflexión semanal, que loco el cosmos"... Si, sin duda, que loco el cosmos. Siento que es hora de pasar a la posteridad...lamentablemente no creo que este sea el medio, es por eso que libre de todo interés y sobreseído de la mayoría de mis fantasmas me pongo a escribir inspirado en la realización de todo tipos de milagros de cuarta categoría inspirados por El negro Dolina y su maravilloso personaje que ronda los barrios del oeste tratando de hacer pequeños gestos de divinidad que a esta altura de nuestras vidas claramente se toman no como eventos supernaturales de un ser superior sino como efectos colaterales de la infusión, as...

Escuchando la voz de negra más blanca, acá, en otra vez un lugar que no me corresponde por tiempo y espacio me permito un breve intermezzo. Una cucharadita de dulce de leche enterrada hasta el fondo del tarro a ver si sobró algo, como rasquetero o rasqueteante, mañaneramente mutilante. Un desastre de predilección, algo así. Algo no tan así. Me permito un escrito nauseabundamente nostálgico. Una oda a la nostalgia, al bajón anímico. No porque este triste o más triste. Sino porque en la movida de elogiar movimientos populares, es el turno de la nostalgia. Que sensación más engañosa. Hija de la ausencia, nieta de la lágrima, y con un padre muy malhumorado como el despecho, la nostalgia viene a ser una especie de dulce descripción de un viejo anochecer. No voy a ahondar demasiado porque puede llegar a diluirse la intención. Temo alterar la conciencia que maneja mi inconsciente en este mismo instante. Y pecar de antinatural, la creación cuasiprocesada, muy masticada. Me p...

Me pongo en posición incaica, anacrónica, enrollando mis piernas alrededor de si mismas, mientras la ducha castiga duro y parejo sobre los músculos adoloridos. Respiro como quien suspira branquialmente bajo el agua, resoplo y vomito por dentro vibraciones en las paredes de un cuerpo destratado en la vorágine de nunca parar el carro, nunca bajar un cambio, nunca decir que no a ninguna intención, menos aún, si era mía. Masajeo el muslo que me pide a gritos detener esta brutal carnicería de salud, de hacer deporte una y otra vez, conservadoras, son mis extremidades. Pero no es tiempo de viejos sistemas. Profundizar el modelo es la tarea que debe llevarse a cabo, cuando el modelo amaga con ser el correcto. Tomando con soda la soda misma, tomando con calma, la calma misma. Dejando restos de adivinanzas para las adivinadoras, y colocando las piezas en donde van, uno se vuelve un neurasténico de la paz mental. Convenciéndose constantemente de que todo esta bien, es como realmente se alcan...

Buenos Aires de noche tiene tres aromas. Tierra mojada, aire fresco pero altivo y partículas dulces de movimiento. La humedad de la transpiración de los pisos de hormigón descansa los viernes a la noche, cuando todos estamos dándole la masoquista sensación de dejadez a estas calles interminables. Sube a través de los poros de las losas y los canteros abonados con colillas de cigarrillo y cajones de termidor, filtrándose por nuestros estómagos y nuestras nostalgias. De las raíces corrompidas por la civilización occidental, oriental, indígena, ratona y noble, el himen de la naturaleza trata de recordarse a sí misma que bajo avenida 9 de julio descansa una prima lejana, que una vez, fue amiga de la pachamama. El viento que peina a la brisa, que arranca sonrisas, recubre tus pasos o tus dejos, tus actos o tus sueños, tentándote cual sirena de barracas, herida por dentro, cortada en profundo, impoluta por fuera, como quien bien se pone la armadura ...

Noche particular, de un día que empezó anteayer, y que nunca finiquito, bah, no quiero que finiquite. Ciertos momentos del día hacen que uno escriba en trasportes púbicos (a ese nivel de higiene) y demás espacios verdes, pero la verdad de la milanesa con mayonesa (o sea, una gran verdad como supondrán por la combinación de los dos dichos) suele reducirse a que hay momentos en que las palabras no fluyen, no se traban, se desganan en una escalada lenta y suave, como sin ganas, como por soltarse, como a punto de resbalarse y caer por un hueco extraño y poblado de luz y guirnaldas. Pero mide 2 metros, y el suelo esta acolchonado. Siendo plenamente detentador de mis facultades mentales, voy a tratar de dormirme para terminar el día. No para obtener verdades del universo o conclusiones maduras. Simplemente para terminarlo. Y no lo digo mal, ni lo digo bien. Lo digo con una mano en el intelecto y otra en la ansiedad. Lo digo como una persona proclive a las cavilaciones vaginalmente pospuesta...

Mira, te voy a ser sincero Puedo vivir sin vos puedo ser feliz sin vos puedo tener a quien quiero puedo tocar a quien puedo. Mira te voy a ser sincero puedo mirar sin glorificar puedo percibir sin comprometerme puedo tocarme sin entenderme Soñar, sin caerme. Mira, te voy a ser sincero Todos mis ogros juegan a un juego de coronas de reinas de sales y espermas Mira, te voy a ser sincero, no te extraño pero no te aborresco. Pero más crudo aún es cosificarte creerte un echarpe Mira, te voy a ser sincero. Me chupa todo más que un huevo. Me deliran todos menos mis credos Me suenan todos los chapoteos de quienes se ahogan aún sabiendo nadar. Yo te aviso, porque el que avisa no traiciona yo te advierto, porque el que advierte la mola. Yo te entiendo pero te encierro, en mi moda. Mañana, o pasado, cuando menos lo esperes, me vas  a sentir, osado, cachengue, reumatico y tatangue Respirandote de cerca, y esperando que me digas que me grites que me sornes...

Adentro.... Tierra donde he naciu, el peludo que canta bajo yo no si ese estropajo ta limpiu u no... Luces del horizonte. Encandilan y te atrapan Morfe que se acaba Corra que va a llegar Tanto, morder la cancha para observar crianzas tanto buscar solteras para helar praderas y nada má Zamba, de la matanza Amaneciendo como en liniers Sueño, te sueño en tanga Agarrandome la .... Zamba ya no me dejes yo sin tus cantos no vivo más Perro, perro mojado ese olor que tu piel no da Sangre, 'nel azulejo Taimando libros y currando más. Las horas, que se desarman no pasan más, no riman mas Las horas, me van matando, y tu cariño se va y se va. Prendeme, la vela negra que la cera se cae se cae prendeme, la vela negra y acercate un cachito más Tus pelos, se van mechando y tus pequitas me piden más tus besos, son como orugas que no paran de caminar Ponete, en mis zapatos, en mis zapatos y nada más Ponete, ponete en cuatro que pronto la vas a ligar Zam...