La Cueva de Jonpol

Hace días que intento sentarme a escribir un texto, pero no logro exprimir nada decente. Tengo iteraciones salpicadas. Tengo deseos pero se me van al momento que me siento frente al teclado. E scribo en los buses, pienso secuencias literarias con bandas sonoras (no es raro verme por la calle cantando, corriendo y lógicamente hablando solo). Y también, como seguramente ya habrán adivinado, suelo escribir sobre mi imposibilidad de escribir Pero hoy no tengo ganas de ponerme en torturado, oscuro, simbiótico o pesimista. Hoy tengo ganas de volcarme para el piso. No por el piso, sino aterrizar un ratito. Cada vez que noto una bola de fuego aproximándose, despejo el área y danzo cual pato en celo en busca de atraer al cataclismo. Y si no es tan grave, bailo más fuerte a ver si se me enoja y me pega con rabia. Un sadomasoquismo irreal, poco orgánico. Un mecanismo de autodestrucción ejemplar. La pregunta sería... ¿Dar el ejemplo de que puntualmente? No logro concebir una salida pacífica ...

Para arrancar la semana de forma liviana, casi primaveral, intentando un desayuno frugal de tostadas de salvado con un presente no tan barroco como uno a veces desea (o cree que desea) comienzo esta breve empresa que es una semana con evaluaciones varias... No estoy muy presionado (será porque me conozco, o porque descanse bastante) sino al contrario, me siento azulino. Diría índigo. Si, ya se que no soy de esa generación ni tampoco tengo la calma celeste de un ser apto para un futuro de paz y armonía. Si vengo cruzado mando a todos en fila, por orden alfabético a inspeccionar en el fondo de sus almas (entrando por su trasero) diversos conceptos Pero siento la impronta de cambiar de aires. Salir de un habitáculo que me condiciona mentalmente a una situación determinada, me ha convertido en proclive a la depresión. Ahora, misteriosamente, he comprendido que el espacio determina. Hoy por hoy estoy en mi casa, la de mis padres, de mañana y encarado para la oficina...y tengo la grata se...

Soy de esos que encontrás muy pocas veces Soy de esos que nunca silban, porque no lo saben Soy cornudo, corneante, sesudo y zezeante Soy estafa y premio consuelo S oy estrofa, prosa y cántico Soy azul, verde y rojo Soy anaquel, soy sonajero y cerrojo El guardia de su lecho S oy de los que lloran con una escena Soy de los que ríen (cuando no) Soy apocalíptico, intenso y difuso Soy estafa y premio consuelo Soy ese que una vez te llamo con rabia Soy ese que repica el cigarrillo Soy ese que busca en cada pedazo de piel espacio para un beso Soy colega del pecado, pero nunca fuera de grado Soy olor a nuevo, con matices de viejo Soy escarcha en la arena, soy tierra en el asfalto Soy intenso y contrabajo Soy luz de mi propia sombra Soy candil de una vela sin mecha Soy fuente de saberes intomables Soy canción sin interprete, ni música, ni letra Soy vanguardia resistente Soy Facho de los valores Soy Orgulloso y fracasado Soy tu futuro y tu pasado (pero nunca tu pres...

Hay en el mundo Diversos tipos de atracciones: La primera es la que el 90% de los seres humanos percibe: Atracción física o a primera vista. Posterior ganancia de interés en aspectos personales. Atributos: Impulsiva o pausada, comprendida en un marco teórico en el cual no hay tantas vueltas y los eventos se suceden uno tras otro. O no Atracción en diferido: La persona comienza por ganar aprecio, amistad de otra. Y luego con el traspaso de los días toma en consideración lo inevitabilidad de su realidad. Esta auto condenado a acercarse más y más al centro de imputación de sentimientos propios. Sucede que las pautas de inicio no son las mismas que antes. EJ: Me enamore de mi mejor amiga Atracción rupestre: Primeras atracciones de un ser humano por otro. Generalmente comprendían secuestros cavernarios, garrotazos y mucho bello corporal. No recomendables en la actualidad Atracción inversa: Comienzas por charlar con una persona, sus ideas te inundan, su mente se anexa con la tuya. ...

Luego de un debate extenso, desde la órbita interna, nuestros mojados pensamientos se secan. Revelamos las fotos de unos negativos que en principio parecían obra de Andy Warhol, luego dándonos cuenta la normalidad y falta de arte que cacho, tito o una tipa, quien fuera o fuese hayan impregnado en nuestra cucuza una o varias imágenes mentales. No conozco ser humano que se resista a la tentación que es imaginar un camino. Imaginar una situación. Idealizar un concepto, una persona, o lo que surja en el medio. Pero tampoco conozco demasiados que logren plasmar eso en el plano chato, aburrido y sin brillo lingüístico del día a día. O así lo creía. Estoy repicando mi cabeza contra una pared de aire, buscando apuntes que tome de pensamientos reproducibles. No los encuentro; y sinceramente no los busque demasiado. Hoy no es un día para pensar. En realidad, no es una semana para pensar. Cuentan las malas lenguas que soy un maquinador serial. Puede ser tomado como algo interesante de mi pers...

Night is down, on insect town i´m sitting glued to the glowing tube tedius, tedium, is flowing slow about the crying for something i could really use we´re worker ants, or we´re ants with wings? saying "god i´m high" or "christ, i´m late" asking girls and women, "would you show me the way?" to, the crumple sheets and naughtier things but it´s sad, ´t´s so sad the old people shouln´t take it quite so bad, i know, but it´s sad, sad, sad... well the sadness of, a lone dead star on late night, tv the sadness of, shooting away your bloom and of old crumpled men, in their workday suits and telephones ringing in empty rooms all the birds have flown from the "uptown" and a family i know, has built and ark it´s been raining long in a steady flow and newspaper headlines, read bad and stark it´s sad, it´s so sad... old people never had it, quite so bad... and it´s sad, sad, sad... well the sadness of, a lone dead star late night, tv the sadness of, shooting...

Me doy el espacio para traerles divagaciones olvidadas, zonas perdidas y metamorfoseadas con el paso del tiempo. Amberes. Pasiones. Simplezas. Me doy el gusto de traer mi pasado a colación Primera entrega, de mucho más, desde el tiempo de antaño donde escribir era una ocurrencia extrañamente adictiva. Si me hubieran avisado a tiempo, estaría vendiendo falsa moral por las calles. Tarde piaste. Desde chiquito... GOTA ( 9 - 10 -2007 ) Cuando las gotas comienzan a ser el sonido ambiente Cuando ese día que prometiste nunca mas Que el barro de lluvia por venir Te haría ver su cara en la pared Te sentiste solo Solo con tu río, río de penas tan felices Con alcohol de beso suave Suave como el que nunca te volvieron a dar Pero ya no para Las gotas repican y predican Ese grito, esa voz del seguir Esa cama y carnes que te llaman El rostro que no conoces Esos labios que dicen tu nombre No entienden más que el sol De los días por venir A Esa boca yo...

En la puerta del bar dice "Skansgaard". Adentro, cientos de escandinavos se emborrachan al ritmo de música serbia de danza enloquecida. El dueño del bar, viejo pero constante, amarra de la cintura a un bombón de los años 80, devenida en respetable señora mayor (con más galope que pampero, el caballo de Patoruzú). Atrás de la barra se encuentra quien les escribe. Limpia una copa mientras espera que el próximo sueco pida cerveza cara, o un trago latinoamericano que puedo prepararle. Hace 3 años que seque la primera licuadora. Hace 2 que conocí Sarajevo, y entendí porque Bono y Pavarotti le cantaron. Hace 4, que no me tomo el subte ni el 99. P raga es hermosa. Es única. No parece apta para vivir, debido a que todos nosotros debemos tener la decencia de padecer un poco nuestro ambiente de residencia. Por decencia al amor argentino del aborrecer un poquito (para no perder la costumbre, ¿vió?) . Y yo que empece a ahorrar solo para recorrer. Al principio me escape del día del reg...

Maquillaje añejo en cara congelada, capucha hostil de señora noventosa que enfila para caballito. Colores más que rupestres, intemperie y desconexión entre la belleza y persona. Saliendo, aprovechar la tarde, con anteojos y cara de ingeniero con ladilla, mira absorto, inquiriente y casi abstraído al frente (o lo que el piensa que es el frente). Huele la base. Belleza joven sube por delante. Odia el rimmel. Mientras calmo la lluvia con mi paz silenciada, me muevo en zig zag por mi espacio reducido. Onomatopeyas físicas y lentes de amianto acompaña mi llegada, triunfalmente desapercibida. La capucha noventosa mira de reojo y no puedo concebir la interrupción y el cambio de aire que me embotó. El aroma a humedad de multitud me da arcadas. Me cierro. Me vuelo. Y me entrego a mi interior. Mucho más apuesto que un terreno baldío de productividad como el que me rodea en este momento. Me mata estar arremangado en este río fructífero de fertilidad en la concreción de ideas. Y ahijuna que ...