La arritmia poética

Sucesos de corto pero sustentable alcance me han llevado a un minucioso análisis que reduce volublemente mi incapacidad de rimar sin inquietar a mi escueto público. Sucede que a nivel de celosos recursos linguisticos escaseo un poco de acervo de conocimiento (palabra grabada en mi por una profesora de psicología atractiva para las hormonas danzantes y toquetonas de un purrete de cuarto año).

No suelo acotar ciertas críticas. Mucho menos suelo tomarlas. Respetuosamente las ninguneo. O irrespetuosamente. Digamos que no me hago respetar demasiado pero eso sí, no me toquen mi perfecta e invariable escritura. Porque se armo la gorda (literalmente, se armo un asado de tira con fritas a la provenzal que más que iluminarme me han condenado a una noche de viernes con mi hermanito menor de 36 años, mi papa, manu ginobili, mi madre y un rico uxmal malbec una pizca de coca, llamado por los antiguos habitantes de la sierra ceeentral "calimocho", asi de finos estamos hoy).

Pero esta vez me puse a pensar que la rima es una imposición. Más que una salida poco convencional es un escape en dirección contraria a las vías misteriosas de mi regalona y prostituta inspiración. Como un cerrojo vencido que sabe bien cuando aflojar, esas llaves que una o dos vueltas y un empujón para atrás abren todo habitáculo, menos justamente en el que queríamos estar. Pero no voy a andar adentrandome en esos cuartos oscuros donde voto hasta en blanco por no poner una boleta con mi nombre.

Sin caer en lineas de autoayuda que la gente luego se pone como estado en el facebook 3 horas hasta que sube una foto de su perrito cuando era bebe, voy a pasar a comentarles que estoy feliz. Les voy a contar a ustedes, lo que quiero contarles, y no todo, no lo mío propio, sino de lo tuyo, lo ajeno.

De la cofradía de la flor solar, una banda que llamo mi atención pero nunca escuche un tema, ni de los colores raros que me aparecían en la piel cuando traspiro un poco o fumo, o se me tapan los orificios nazales. Esto lo escribo para mi. Para nadie más que mi. Ni para una cheta engreída que me rompió la cabeza, ni para una mujer bien dispuesta a cojerme que ose con caballerearla y no tocarla, ni para las teóricas de la revolución ni para las damas de paso.

Esta es una sombra que viene a tapar el sol artificial con el que hice fotosíntesis hace mucho tiempo, desde el inicio de mis juampis.

Este soy yo. El que te escribe canciones soy yo (wipi, wipi)
Saludos, manga de putos.
Juampi

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