Divagaciones sobre la pasión (o pasión por divagar)

La pasión, podría arrancar como cualquier prologo indecente diciendo que consta de un artículado, de genealogía, de una historia literaria, de miles y miles de cuentos. Pero que es sino una definición puramente glutural y física. La verdad, hasta hace poco no podría decirles nada al respecto. Me cuesta un poco incluso poder hablar del tema. Me da una sensación de miedo y angustia ansiosa propia de noches de domingo en una mala semana.

No se porque razón tuve tanto tiempo para dedicarme a posponerla. A achicarla, a negarla y reprimirla, generando estragos silícicos en mi ser. En todo mi ser.

Como premio consuelo puedo aducir que encontré el cartel que indicaba el kilometraje, y el nombre del lugar hacia donde me dirigía. Interesante como para pegar un volantazo lo suficientemente grave y extremo, satisfaciendo mis lados más otarios y oscuros.

El extremo de la inocencia se llama estupidez, así como su polo opuesto es la falta total de escrúpulos. Entre dos conceptos navegué llevándome en mi lomo naufragios innecesarios, y víctimas de ahogamientos en superficies acuáticas inferiores a un charco. Pero aprendí a dimensionarme. Combatiendo mis instintos y mi intuición, soy menos que una hormiga. No llenando mi pasar de un norte iluminado, se me oscurecía la noche. Y eso es mucho para un insecto minimizado por los dolores celestes de intentar quebrantar mi esencia. Mi destino, manifiesto en algún libro que cuente el principio y el fin de todos, no iba a aparecer ante mis ojos por esa ruta.

Los vasos de agua se tornaron océanos que no podía cruzar, ulises de un barco averiado y perseguido por miles de krakens hambrientos de autoestima en líquido o polvo.

Los piratas nos tientan a subirnos a un barco, reluciente, pero artificial. Los mares que he recorrido, sin embargo, me han abierto el espíritu a los mariscos dulces, a los opios ajenos, a los aromas a mar con poesía, a las noche sin noche, a los días con alma, a los cantos, rodados o sonoros, fuertes o sabios, que nos conducen. Que nos imaginan y nos diseñan. Que nos escuchan o nos alientan

Deportado de la nación de aquellos que caminan sin creer realmente en sus pasos, volví despacito, ("...como comiendo bichitos..." diría el Manrique viejo). A trovar, a cantar, a soñar.

A pensar en grande.

A imaginar en futuro, y no en pasado.

A creer en posibles.

Y todo esto, sumados a los miles de valses que imagine en mi cabeza, goles en el último minutos, besos de novela y demás histerias vitivinícolas, franceses en territorio de castelar, como un gringo de campo en el medio del Empire State.

Perdido en la neblina, me canse de chocarme con paredes que tranquilamente puedo evitar.

Se va el tren, que no pasa una sola vez en la vida. Tal vez por la misma estación solo una. Pero si tarda, caminanare hasta la siguiente. O hacia otro ramal.

Lo importante es perseguir ese vagón. Todos los vagones del mundo no nos van a alcanzar, el día que sepamos hacia donde vamos y cuantos que somos.

Por lo pronto, me siento aliviado. Hasta sincero. Me siento feliz y triste. Por tanto esfuerzo, y tanto tiempo. Y la palpo

En este mundo, hoy y ahora, donde te miran de reojo por ir contra la insoportable levedad de lo que debe ser, que haya espacios vacíos en nuestro interior tiene 2 significados;

Nunca llenarlos porque sí;

Y aprovechar, que nuestro camino nos permite la vacuidad, para con pasión y por pasión, elegir, como cuanto y con que comenzar a llenarla.

Y no es poco.

Por lo que dicta mi corazón, brindo con mi conciencia.

Juampi