La Cueva de Jonpol

Aturdido por la tranquilidad, tanta libertad que otorga la rutina holgada de las vacaciones, me arrojo camino por camino dirigiéndome hacia algun lado urbano. Con edificios y lugares amplio molestos. Escucho música escéptica que criticaba a los políticos ferozmente neuróticos de los setenta, pero no desde la pornógrafa postura de un militante, sino desde la dócil mirada de sui generis. Una suerte de cúmulo de lasers me tocan superficialmente mientras trato de no sucumbir a la sinonimia y a tratar las mismas ideas una y otra vez. O a hacer las mismas cosas. O a estar atrapado en una superficie que cada vez revela menos para darme. Como intentar cosechar un campo derruido por la explotación sin descanso.  El miedo que conlleva el poder hace que a veces no valore todo mi obrar. Aunque más que autoevaluación lo que se requiere en estos momentos es acción. La crisis del aparato interior es producto de inacción.  Y es...

Hace algunos momentos que estoy tratando de aliviar el calor que siento con la ventana del colectivo abierta y la mirada furtiva en el calendario esperando 6 días hábiles para mis vacaciones en el barrio. Bastante locales de por si ante la temible y convocante resolución de lavarle la cara a mi hogar. Intuyo que esta mañana, en la cual mis mocos cuelgan del interior de mi napia el aire está más puro que lo habitual. Creo que es la falta de pucho. En este diálogo conmigo mismo no hay reproches sino un despertar. Capaz será que el conjunto de decisiones que tomé en los últimos meses depusieron mi integridad como pichón de escriba egipcio adaptado al siglo XX. No me voy a exigir ser un adelantado porque mi psiquis no dará el brazo a torcer. Tampoco pretendo deslumbrar, menos aún iluminarme. El camino de retorno hacia el ordenado estado de salud que me provoca escribir es la recompensa suficiente para este tipo de menesteres y en este tipo de situaciones. No se que me deparará este a...