La Cueva de Jonpol

Tristeza, nao tem fim, Mocoreta si. E ste lema utilizado por los indios comechingones fanáticos del jugo diluible en agua de río. Un blues suena de fondo, las noticias de las canciones que escuchaba de noche antes de mamar adrenalina y uvita fiesta llegan a las inescrupulosas orejas que algunas vez fueron torturadas por la inmaculada inquisición anfitriona. Los caralibros, los cortamambos que escuchan la radio a todo lo que da en el colectivo. Las mil y una calles de esta ciudad. Cual ciudad, esta...Si, esta. Los odios que tuve que sorber ahora me suenan a despedida de una vieja vida por dejar. Veo los mails como si acaso los fuera a responder y me río mucho, me río demasiado. Estoy contento porque estuve con mi hermanito, creo que ya lo dije, pero como todas segundas partes se repite lo mejor de la primera (eso es lo que todo el mundo esta esperando ver). Alguien me canta al oído "Basta de llamarme así" Voy a seguir, voy a subir. Cuando me toque a mi. Y me acuerdo de t...

Sucesos de corto pero sustentable alcance me han llevado a un minucioso análisis que reduce volublemente mi incapacidad de rimar sin inquietar a mi escueto público. Sucede que a nivel de celosos recursos linguisticos escaseo un poco de acervo de conocimiento (palabra grabada en mi por una profesora de psicología atractiva para las hormonas danzantes y toquetonas de un purrete de cuarto año). No suelo acotar ciertas críticas. Mucho menos suelo tomarlas. Respetuosamente las ninguneo. O irrespetuosamente. Digamos que no me hago respetar demasiado pero eso sí, no me toquen mi perfecta e invariable escritura. Porque se armo la gorda (literalmente, se armo un asado de tira con fritas a la provenzal que más que iluminarme me han condenado a una noche de viernes con mi hermanito menor de 36 años, mi papa, manu ginobili, mi madre y un rico uxmal malbec una pizca de coca, llamado por los antiguos habitantes de la sierra ceeentral "calimocho", asi de finos estamos hoy). Pero esta vez...

Hace 7 horas, un poco más que llegué a mi casa. En ese ínterin, completé la temporada de una serie, guarde en un bolso 1/3 de mi ex carrera (según una detractora principal, la representación física de mi saber ahora ocupa 3 bolsos, lo único malo es que no creo que me vaya de viaje pronto). Ví un capítulo de doctor House, imagine horas en el caribe, viaje en mi cabeza, soñoliento y mastropieramente abandonado a mi suerte. Me planteé porque tengo esa cultura profética de deshacerme inconscientemente de los objetos, me lo volví a reclamar, me tranquilicé y me volví a cerrar, abiertamente y de par en par. Pasado pluscuamperfecto. Pero más aterrador aún, futuro completamente incierto. No en su contenido sino en su identidad y existencia misma. No puedo medir, mirar ni alentar las hojas de una misma sabia, de un mismo árbol, ni siquiera en una misma cuadra. No puedo medir con las mismas barras, personas pasados, pajas y asados. Carajo no puedo ni siquiera avalar un resultado. Estoy mania...

Concepto: Hechizo utilizado para alejar y repeler a los Dementores. Ejecución: Se toma con fuerza el mango de la varita; Se contrapone y encierra la mente para focalizarse en un recuerdo felíz, en un momento pleno y que llene de calor el corazón del sujeto ejecutante (NOTA: Los dementores absorben la felicidad, los deseos, los sueños, y ponen a viva piel y carne nuestros peores defectos y malos agüeros, representándose esto en un frío abrasador). Se pronuncia con tonalidad inglesa perfecta y gramaticalmente Espécto Patronuumm. Resultado: Disperción y huida de los invasores de la mente. Ahora práctiquelo en su casa, y resista los embates de las bestias que apuestan a una entrega y rendición final. Mientras tanto, es posible que todo el material bibliográfico autogestionado, diarios de viaje y demás vaivenes literarios medianamente digeribles, no sean colocados en dicho espacio. Desde ya, Muchas Gracias Albus Dumbledore