La Cueva de Jonpol

Pongo punto final a un discutido hallazgo. A un cuestionado punto de la historia donde nos planteamos realmente. Para que sirve preguntar tanto? Hay gente que dice que las respuestas que buscamos son simplemente un pie, un punto de partida para una nueva pregunta. Hay un punto de corte, donde la iteración se vuelve insensata... Surge el deseo de saber : "Hasta que punto quiero enterarme". Hasta que punto me gustaría saber que tanto me interesas. Hasta que punto quisiera involucrarme en tu hoy. Para que sigo pensando, buscando y cuestionando. Para que?. Les dejo esta breve reflexión, producto de una catarata de iluminaciones de calibre bajo. Cuando las respuestas que nos puede proporcionar una persona, un libro, un programa o un perro (si, creanme, mirando a los perros pueden obtener grandes respuestas) sean equivalentes a la pregunta que lanzamos, tengan precaución. Bien dijo un filosofo (o un borracho decepcionado en un bar a metros de plaza flores, pero filosofo igualmente)...

Hoy termina. Hoy, llega a su fin Lost. Hoy la serie que me rompió la cabeza, el alma, el corazón. A La gente que haya visto Lost (no haciendo zapping, sino de la única forma posible, pasando desde el día que el piloto fue morfado por el humo negro, hasta cuando locke vio la luz, pasando por paulo and nikki, hasta cuando movió la isla. Hasta el día que decidimos que "we have to go back") No voy a decirles nada acerca del final (no leo avances ni nada). Simplemente les voy a contar un día. U na noche, como tantas otras mientras esperaba que saliera un capítulo, mi vida concurría normalmente (Entiendase fuera de la isla) . Ese día se cumplía un tiempo desde que alguien se había ido. Alguien que yo quería mucho. Mi vida no tenía demasiado sentido, no hacía nada por mi. Poco. Vivía perdiendo el tiempo. Porque si. Entonces vi el capítulo. Locke, un hombre el cual su vida había sido pasando por encima, dejado de lado, triste, sufrido. Abandonado. Puesto a ser nadie, había encontrado...

Como diría Lennon "es hora de unos mates con facturitas"... Sabemos que John frecuentaba el ácido, y se conoce a través de la historia que en uno de sus viajes químicos, se vio en una linea de tiempo paralela en la cual no era John Lennon, sino un canillita de ituzaingó (nunca había escuchado esa palabra) hablando en castellano en un lejano país conocido como Argentinia (o tierra del que le roba al que se le cruza, sea amor, odio, plata o ropa). Sucede que cuenta la leyenda que un día de mayo, 1975, después de una noche de amor furioso con yoko, Lennon tuvo ese sueño.Lennon nunca se recupero. Dicen que Mark David Chapman (su asesino) esa mismo día soñó que entraba a un supermercado con provisiones muy poco comunes para su zona, y que un hombre que repartía el diario le dijo "que me vacilás, gato"...El hombre tenía pelo largo, gafas y repartía el diario. Como Chapman tenía muy mal genio, juró por su memoria y sus neurosis que asesinaría a aquel que lo insultó. El 8 d...

V ivía con un cartel que decía "Medicos Asesinos, Torturaron a mi Madre"...y otras blasfemias. Tenía un perro que respondía cual cabo marine a teniente rudo e ignorante Norteamericano. Entre otras pertenencias, tenía una escoba. Barría la esquina de Bernardo de Irigoyen y San Juan, la más limpia de toda la ciudad. Prolijo, Descalzo. Baterista, si, Percusionista. Bidones de plástico. Tocaba como Moro, no les estoy mintiendo. Una vez me agarró filmandolo con el celular (grave error, tratar de captar un momento superficial de aquella manifestación mágica). Un día la esquina estaba vacía. Sucia, "ordenada". Pero vacía. Ni rastro de él. Un hombre de edad mediana, con saco y corbata miraba fijo. "Mira. Se fue. Pobrecito" Lo conocía. Conocía al baterista fanático de la limpieza, linyera sin embargo. "Este hombres, se dedicaba a la sana industria de expresar lo inexpresable". Sin duda, entendía de que hablaba. La honestidad del accionar de la gente que ...